Quise enterrar el pasado. Olvidar mis años como descuartizador de muñecos viejos.
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Quienes me siguen en Instagram o Facebook saben todas las locuras que voy sacando sin previo aviso. Esta es una de ellas.
Puedes disfrutarlas buscándome como:
ramiroluisalvarezmoreno
Etnad subió hasta la nube más elevada del paraíso para recuperar a su amado, pero al descubrir en que se había transformado, regresó sola y cabizbaja a su cálida parcela en el infierno.
Desperté
Desperté como en tantas otras historias
Rodeada de densa niebla
Cipreses balanceándose al son de un suave viento
Y silencio
Eterno y doloroso silencio
Filas de lápidas de piedra
Reflejos de lo que fuimos en vida
Mausoleos de ricos que no valen de nada en la muerte
Lápidas y nichos para la gente corriente
Y para el pobre,
arena y tierra
Compartiendo lecho con un montón de huesos sin nombre
Desperté
Y comenzó mi nueva vida
Mi no-vida
Que comienza mirando hacia atrás.
Un texto grabado en el granito de una lápida vestida con coronas de flores
Qué el tiempo borrará
“Mi dulce ángel. Descansa en paz”
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Resubo este escrito que incluí en “Delirios de un bufón loco”. Se acerca Halloween…
No vio venir el remedio para su perenne dolor de cabeza. Una bala perdida en una protesta por hacer digna la vida de un pueblo ahogado en la miseria atravesó su globo ocular con tan buena suerte que salió por la parte superior del cráneo. Se llevó por delante solo una pequeña parte del cerebro. Perdió un ojo y el habla. Sus pensamientos deceleraron y los gráciles movimientos de los que siempre había presumido ya nunca fueron lo mismo. La jaqueca desapareció para siempre y en su rostro se perpetuó una inolvidable y bobalicona sonrisa.
Dicen que se veía el crepitante resplandor como una puesta de sol detrás de las montañas. Que la nube de humo negro cubrió los cielos, ocultando las estrellas y la luna llena. Que llovía ceniza con letras impresas.
Relatan aquellos que asistieron a la pira, que con cada tomó arrojado a las llamas se escuchó un lamento. El lloro de un niño harapiento muriendo de hambre en las calles. El quejido de un abuelo que perdió la memoria hace mucho, mucho tiempo y no recuerda que jamás fue nadie a visitarlo al asilo. El histerismo de un demente golpeando el portón de su celda acolchada. El llanto de un héroe que jamás logró hallar a su amada. La angustia de valerosos aventureros que no verían zarpar sus barcos para descubrir nuevos mundos. La desesperación de los duendes y hadas que vieron cortado su portal hacia las miles de infancias que acabarían desamparadas. El latido congelado del corazón de un joven escritor que veía sus sueños arder entre las llamas. El ir y venir de un mundo que agonizaba; que ardía entre todas aquellas palabras que se consumían aquella noche cualquiera en aquella hoguera que pretendía prender la sinrazón de un pueblo dormido; herido; abatido; perdido.
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Aquí mi humilde contribución a este dia de la biblioteca. Un recodatorio de los libros destruidos a lo largo de la historia por las mentes enfermas.
¡Espero que os haya gustado!
Deja que te explique. Nosotros vivimos de los sueños. Nos alimentamos de los sueños. Devoramos sueños. Poco a poco. Degustando sus pequeños matices y el regusto de ensueño que dejan en el paladar. Comenzamos el festín con el primer lloro al abandonar el vientre de la madre, y seguimos durante años o décadas saciando nuestra hambre con las ideas involuntarias que nacen y mueren al abrigo de la noche.
No somos monstruos, entiéndeme. Con cada pequeño bocado dejamos un inapreciable vacío en el espécimen que va creciendo poco a poco, año tras año hasta que cuando ya no queda nada que rebañar, el plato se desecha y cae en el olvido. Ese largo proceso puede apreciarse en el cuerpo del sujeto. En cómo va marchitándose su piel, sus sentidos, sus órganos… En definitiva su vida. Nuestra alimentación genera equilibrio. Un equilibrio necesario en este mundo que sin nosotros caería en el más absoluto caos.
También es cierto que no somos infalibles. En ocasiones cometemos errores y nos dejamos llevar por los instintos primarios como el placer o la gula. Hay cierto tipo de persona cuya calidad y delicadeza de su mundo interior es tal, que nos es imposible controlar el impulso de devorar con ansia sus sueños. Estas personas quedan huecas antes de tiempo, y claro, una persona sin sueños es un recipiente vacío cuya existencia no tiene ningún tipo sentido. Llegado ese punto no nos queda otra opción que dar el pequeño empujón que necesita para llevar su vacía existencia a otro nivel: Un puente sobre un río, el piso cincuenta y dos de un rascacielos, una carcomida viga de un ático, lanzarse mar adentro, los gases de un tubo de escape, veneno… Lo mismo da, el resultado es el mismo. Un problema menos y el estómago lleno.
– Extracto del prólogo de “Teoría secreta del capitalismo”*
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*Como podrá adivinar el ávido lector, de existir dicho volumen, no hablaría en estos términos, aunque el significado de sus explicaciones vendría a ser el mismo. Cosas del maravilloso mundo en que habitamos.
Calla el viento
Silencia la noche
Duerme la luna
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Cantan las ranas
Salpican las aguas
Reina la calma
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Golpean las olas
Ruge la tempestad
Tiembla la roca
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Silban las bombas
Retumban las balas
Arde la tierra
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Se hace la luz
Humean los campos
Chispea ceniza
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Grazna el cuervo
Zumban las abejas
Danza la hierba
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Siempre adoré el sonido de las gotas de lluvia golpeando en la ventana.
“Plik, plik plik, plik, plik…”
Maravillosamente arritmico y a su vez en esencia musical.
Sinfonia de partitura errática e irrepetible cada vez que es interpretada durante un temporal.
Cuando suena el mundo se silencia, se desvanece.
Nada lo perturba.
Incluso la jungla del asfalto queda en el más completo abandono al compás de esa inigualable oda a la soledad.
Ocupo mi butaca.
Me relajo.
Se atenúa la luz.
Cierro los ojos y me abandono al sueño de la eterna sonata de la lluvia en la ventana.
Firme aquí, aquí y aquí
Todo listo
Ya es de usted la mansión
El lujoso vehículo nuevo
Aquel yate amarrado
Y el Jet privado
A partir de ahora
No le faltarán mujeres
De generosos senos
Y traseros desproporcionados
Podrá viajar donde quiera
Comer los mejores platos
Drogarse, beber o jugar
Jamás le faltará saldo en el banco
Créame ha firmado usted
El mejor de los contratos
Se lo dice el comercial más experimentado
No por nada me llaman
Diablo
Una blanca silueta femenina perfilada entre la tenue bruma de la madrugada con el pelo de plata cayendo suavemente como una cascada.
Libre y salvaje.
Un negro profundo salpicado de moribundas estrellas como telón de fondo.
Y en la distancia el sonido del mar golpeando las rocas.
Un halo de mágica luz blanquecina parecía envolver su cuerpo desnudo como la sombra adherida a sus gráciles y lentos movimientos.
Paralizado por el hechizo de la belleza, observé durante horas su armoniosa danza bajo las estrellas.
Horas que probablemente fueron segundos.
Segundos grabados a fuego en mi memoria que se repiten constantemente para recordarme que una vez pude estar en contacto con lo divino.
A solo unos metros.
Si hubiese podido caminar habría podido acercarme y estrechar su mano.
Sumergirme en sus profundas pupilas de otro mundo.
Besar espontáneamente sus labios.
Y bailar.
Estrechando su cuerpo contra el mio en un baile eterno hasta que nuestras respiraciones, latidos y deseos se fundieran en una única entidad.
Hija de la luna o de alguna estrella.
¿Volveré a verte?
¿Podré sentirte?
¿Acariciarte?
¿Al menos soñarte?
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Uno de los escritos incluidos en “Crónicas de un bufón loco”, mi primera antología, la cual puedes conseguir aquí.
¡Espero que os guste!
